Un matin où le coq, entourée de ses nombreuses prétendantes, chantait à gueule ouverte dans le poulailler pour inciter les résidents de la ferme à sortir du lit pour donner leurs visages à un soleil radieux, Jersey était déjà a table entrain de déguster les succulents pancakes au sirop d'érable que sa mère avait préparé avec un grand amour sorti du plus profond de son coeur. Toujours aux fourneaux à préparer une deuxième tournée, le père lisait le journal en buvant son café, étant assit sur la chaise à côté de la jeune fille. Ses lunettes rectangulaires disposées sur le bout de son nez lui donnaient un air tellement sérieux. Jersey respectait cet homme plus que n'importe qui, il n'avait pas eu la chance de poursuivre de grandes études car personne ne pouvait lui payer de quoi s'instruire mais pourtant, il était très cultivé et il défendait certaines valeurs importantes à ces yeux que la gamine d'à peine six ans voulait absolument connaitre et transmettre à son tour pour la prochaine génération qu'elle espérait engendrer un jour, dans longtemps tout de même. Mordant à pleine dents dans le pain qu'il y avait dans son assiette, elle regardait chacun de ses gestes et surtout, à quel point il pouvait être concentré et intrigué dans sa lecture. Comme tout les matins, il se renseignait sur les évènements locaux mais aussi du monde car comme il disait : « Il faut se tenir informer de ce qu'il se passe autour de nous, ne pas être un ignorant, car nous vivons dans ce monde et les changements sont constants, il ne faut pas être pris au dépourvu et puis, tu passeras pas pour un obsolète. ». Un filet de sirop coulait dans le coin des lèvres de la fillette qui contemplait avec admiration son père. « Ah, les revenus des ménages ont encore baissé cette année ! Nous finirons par être un pays pauvre ce n'est qu'une question de temps. » Jersey n'était pas dupe, elle se rendait compte que ses parents n'étaient pas des riches gens car la petite n'avait le droit qu'à des bottes de pluie pour sortir. Les parfaites sandales roses étaient plutôt chères et en plus de ça, ses parents se réunissaient tout les soirs devant la télé pour discuter entre eux des récentes factures. Après un long moment et prenant son courage à deux mains, elle déposait son pain dans son assiette puis elle risquait une question qu'ils redoutaient affreusement : « Dis Papa, c'est quand que je pourrais aller à l'école ? » Le dit « Papa » levait ses yeux par dessus le haut de ses lunettes et la regardait un moment sans ouvrir la bouche. Ensuite, il plia son journal avant de le mettre sur la table, à côté de ses couverts. « Le savoir est quelque chose de magnifique, de précieux, mais qu'il faut mériter. Ton esprit sera digne du savoir si tu te donnes la capacité, les moyens, pour le connaitre et le maitriser », lui disait-il d'une voix sérieuse, les mains jointes. Margarett avait cessé tout mouvement pour écouter attentivement leur conversation. Jusqu'à maintenant, Jersey n'avait jamais eu la chance de fréquenter une école, faute de moyens. « Je veux avoir ces moyens ! Je pourrais t'aider à la ferme, avec les poules ou même donner à manger aux vaches, je pourrais aussi nettoyer les écuries ! » S'écriait l'enfant. Difficile à croire qu'une fille de six ans portait un tel discours. En réalité, elle avait surpris une conversation entre ses parents la veille qui portait sur leur découvert à la banque et le manque de manœuvre à la ferme. Ces temps-ci étaient rudes...

C'était le jour de son quatorzième anniversaire. La jeune brunette était dans sa chambre à écrire dans son journal intime ses dernières impressions sur cette journée plus éprouvante qu'hier mais toujours moins que demain. Le jour de son anniversaire était, comme chaque année, semblable à tous les autres jours. Après tout, mis à part ses parents et son meilleur ami, personne n'était au courant. Elle trouvait que c'était mieux ainsi puisqu'elle pensait que ses autres camarades de classe en profiteraient pour lui donner la pire journée de sa vie. A l'étage du dessous, sa mère Margarett se donnait tant de mal pour lui préparer une soirée digne de sa petite princesse. Stressée mais aussi active, la jeune femme souhaitait que tout soit parfait pour cette soirée qu'elle espérait être le plus beau jour de la vie de la fillette. Qui aurait cru que ça serait le pire ? Sa maman était très empathique de sa fille. La peine qu'elle ressentait lui en procurait deux fois plus. Quelle est le pire pour une mère de ne savoir rendre heureuse sa fille unique ? « Jersey ? Descend dans le salon s’il te plait ! » lui hurlait son père pour qu’elle l’entend de l’étage. La jeune adolescente terminait la dernière phrase dans son journal puis elle allait le reposer derrière un tableau de sa chambre en guise de coffre secret. Se regardant une dernière fois dans le miroir de son armoire, elle replaçait une mèche de ses cheveux derrière son oreille en contemplant son reflet. Pas très mince mais pas très grosse non plus, elle ne se trouvait pas forcément jolie du visage. A dire vrai, personne ne s’était entiché d’elle. Jersey soupirait discrètement avant de descendre les marches d’escalier et d’être plongée dans le noir qui occupait la salle à manger. « Joyeux anniversaire, joyeux anniversaire Jersey… » commençait de chanter sa mère qui fut bientôt accompagnée par son père et son meilleur ami qui était invité pour cette occasion particulière. Les quatorze bougies disposées sur le gâteau au chocolat avec nappage de pate d’amande offraient un peu de lumière sur les visages souriants et sur les yeux illuminés de l’adolescente. Margarett s’avançait lentement vers la table en bois. Seulement, c’est à cet instant précis que toutes les voix se tuent. Seul le bruit du gâteau s’écrasant au sol se mit à raisonner dans la pièce. Le gâteau fut rapidement suivi par le corps frêle de la mère. Comme endormie, ses yeux étaient clos et le visage serein. Le meilleur ami de l’adolescente se précipitait pour allumer la lumière alors que le père se jetait à genoux vers sa femme. Les hurlements de l’adolescente, l’appelant, fut rapidement ensevelis sous des sanglots en venant rejoindre son père. Celui-ci se mit à vérifier son pouls qui était désormais inexistant alors qu’elle appelait les secours. « Ma mère est tombée, elle ne bouge plus et ne respire plus ! » s’empressait-elle d’annoncer à la personne à l’autre bout de la ligne en contenant ses larmes afin de paraitre clair. Son meilleur ami, impuissant face à cette situation, vint la prendre dans ses bras pour lui montrer son soutien. Monsieur Hemingway déboutonnait le chemisier de son épouse et déposait la paume de sa main dans le milieu de sa poitrine afin de pratiquer le massage cardiaque alterné avec le bouche à bouche. Il lui murmurait de se réveiller, de ne pas le laisser, mais il n’y avait plus rien à faire. Quinze minutes plus tard, les secours arrivèrent et prirent la relève en utilisant un défibrillateur. Les battements de son cœur ne repartaient pas. « Femme d’environs la trentaine, morte suite à un infarctus, il y a dix minutes. » anonnçait un des ambulanciers avant de présenter toutes les condoléances à la famille. Son père hurlait de ne pas lui enlever l’amour de sa vie alors qu’ils embarquaient le corps inerte dans l’ambulance. Il se tournait vers sa fille et elle pouvait lire dans ses yeux toute la haine qu’il lui portait désormais. C’est à ce moment-ci, lorsqu’elle comprit la fureur qui emplissait ses yeux, que sa vie descendait tout droit vers l’enfer…

Une heure du matin, Jersey était assise dans son lit au grenier à écrire dans son fameux journal intime qu'elle ne quittait jamais. Elle en avait besoin plus que jamais désormais. Son meilleur ami n'étant plus, son seul refuge était les lignes qu'elle écrivait pour se vider la tête, afin de s'éloigner du rester du monde seulement l'espace de quelques instants. Et qu'est-ce que c'était reposant pour la jeune fille de ne plus se préoccuper de ce qui pouvait l'entourer. Mais la réalité revint assez rapidement lorsque son regard heurta malencontreusement son réveil qui indiquait qu'il était déjà plus de minuit. Son père n'était toujours pas rentrée et il était de son devoir de le ramener à la maison, une fois de plus. S'extirpant de son lit, elle prit son sac ainsi qu'une veste puis se plaçait en face du miroir. La demoiselle avançait quelques mèches sur son visage pour cacher l'énorme bleu sous son oeil qui virait au violet. Elle savait pertinemment que ce soir, elle y aurait encore le droit.
Quelques minutes plus tard, elle était devant l'enceinte du bar où se rendait habituellement son père. En poussant la porte, elle le cherchait du regard. Comme à son habitude, il était assis sur un tabouret du comptoir, un whisky en main, peinant à articuler. C'est d'un geste tendre et délicat, qu'elle déposait sa main sur son épaule. « Il faut rentrer maintenant… » murmurait-elle pour tenter d’apaiser la colère qui ne tardait à sortir. Aucune réponse ne sortait et désormais, la salle était plongée dans le silence. Tous les soirs, elle venait le ramener à la maison et tous les soirs, il lui faisait une scène. Qui aurait-cru que ce soir là aurait été plus violent que les autres ? Alors qu’elle insistait avec une délicatesse à en couper le souffle, dans un excès de rage, il se levait à en faire tomber son siège. « Je n’ai aucun ordre à recevoir de toi, enfant ingrate. C’est à cause de toi si Margarett est morte. C’est entièrement de ta faute ! » lui crachait-il en plein visage. C’était semblable à un coup de poignard qu’elle venait de recevoir en plein cœur. Les lèvres entrouvertes, la jeune demoiselle désorientée ne savait quoi ajouter. En guise de réponse, elle partit se réfugier à l’extérieur, s’installant sur le trottoir alors que son père recommandait un autre verre. Jersey, qui n’avait pas pleuré depuis longtemps, se surprit à sentir des larmes perlées sur ses joues. Elle vint cacher son visage entre ses mains en essayant de se maitriser. C’est alors qu’une personne s’installait à côté d’elle en lui déposant une verse sur les épaules. Perturbée, elle risquait un regard vers elle. C’était le jeune homme qui trainait souvent dans ce bar, elle l’observait discrètement parfois tout en évitant de se bercer d’illusions. Qui aurait cru qu’ils vivraient ensemble une histoire des plus merveilleuses ?